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Notre instrument magique a inspiré poètes et auteurs de chansons.
Voici pour commencer :

Harmonie du soir - Baudelaire

Voici venir le temps ou vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums vibrent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit dans l'air du soir ;
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige ;
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !


Chanson d'automne - Paul Verlaine

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon cœur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure ;

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon cœur
D'une langueur
Monotone.

C'est bien l'original.
Le message de la BBC disait "bercent". On voit où une petite erreur peut mener...

2 textes qu'on a étudié au BAC... Souvenir...

Malkichay a écrit :

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon cœur
D'une langueur
Monotone.

C'est bien l'original.
Le message de la BBC disait "bercent". On voit où une petite erreur peut mener...

jim a écrit : 2 textes qu'on a étudié au BAC... Souvenir...

Deux générations...

il est seul
ses ailes pliées contre son coeur
il est seel et s'agenouille
comme l'ange devant Marie

il est triste
et plus il est triste et plus il est vibrant
plus se fait pénétrante la musique de son âme
le musique du désert

sa nuque est si fragile
qu'il n'y passe que ses cordes vocales
sa poitrine si émouvante
qu'il s'y ouvre deux larges blessures

mais il est si sensible
si doux comme une jeune fille
que dès qu'on l'a touché
il s'embrase d'amour

il éveille le désir
et le désarme aussitôt
le métamorphosant
en détresse adorante

ô violon inviolé
prisonnier de l'archet qui t'effleure
mais ne te blesse point
tu es Merlin en son rempart

Aime et pleure d'aimer
la forêt d'accompagne
et l'immense tristesse des arbres
jusqu'en éternité

Bravo. C'est de qui ?

Un autre:


Violons dans le soir

Texte de Anna de Noailles (1876-1933), du livre Les Eblouissements (1907)
(Musique de Camille Saint-Saëns, 1907)

Quand le soir est venu, que tout est calme enfin
Dans la chaude nature,
Voici que naît sous l'arbre et sous le ciel divin
La plus vive torture.

Sur les graviers d'argent, dans les bois apaisés,
Des violons s'exaltent.
Ce sont des jets de cris, de sanglots, de baisers,
Sans contrainte et sans halte.

Il semble que l'archet se cabre, qu'il se tord
Sur les luisantes cordes,
Tant ce sont des appels de plaisir et de mort
Et de miséricorde.

Et le brûlant archet enroulé de langueur
Gémit, souffre, caresse,
Poignard voluptueux qui pénètre le coeur
D'une épuisante ivresse.

Archets, soyez maudits pour vos brûlants accords,
Pour votre âme explosive,
Fers rouges qui dans l'ombre arrachez à nos corps
Des lambeaux de chair vive!

C'est beau, viaudrey...

C'est dingue ce qu'on peut écrire sur un violon !

Très joli!
C'est rare que la part belle soit faite à l'archet...

On peut mettre des jolies photos aussi?

J'aurais bien voulu mettre une des deux première comme avatar:





Dans un autre style:

images en 100*100.

Violon d'adieu
Vous jouiez Mendelssohn ce soir-là ; les flammèches
Valsaient dans l'âtre clair, cependant qu'au salon
Un abat-jour mêlait en ondulement long
Ses rêves de lumière au châtain de vos mèches.

Et tristes, comme un bruit frissonnant de fleurs sèches
Éparses dans le vent vespéral du vallon,
Les notes sanglotaient sur votre violon
Et chaque coup d'archet trouait mon coeur de brèches.

Or, devant qu'il se fût fait tard, je vous quittai,
Mais jusqu'à l'aube errant, seul, morose, attristé,
Contant ma jeune peine au lunaire mystère,

Je sentais remonter comme d'amers parfums
Ces musiques d'adieu qui scellaient sous la terre
Et mon rêve d'amour et mes espoirs défunts.

Emile NELLIGAN (1879-1941

ah, voilà de belles choses à lire après un mercredi....